Los extraño

La Muerte es inminente.

Al igual que el hecho de extrañarte.

Morir no siempre significa perder la Vida.

En ocasiones, la Muerte significa un adiós, infranqueable.

Por decisión propia, no sólo porque el Aliento ha abandonado nuestros cuerpos.

 

Y aquí estoy…

Escribiéndote.

Escribiéndoles.

A todos aquellos que ya no están.

Que se han marchado para no volver.

Aprovecho la fecha –días hermosos éstos– para escribir.

Para expresar el Dolor que llevo dentro.

 

Tantas han sido las despedidas, que mi corazón se encuentra herido, triste, agonizante.

Extraño tus palabras, tus abrazos.

Las charlas, las sonrisas.

Tu mirada.

 

Extraño el calor humano que compartías.

Las imágenes a través de las narraciones, tus historias, tantas pláticas.

Extraño el Porvenir que jamás podrá ser, y el Presente que fue cuando estuviste.

 

A todos los que se han marchado, acomodan estas palabras.

Porque cada uno fue parte de la Vida, la Existencia, del Sufrimiento de aprender cómo sobrellevar lo que somos, comprendiendo que siempre necesitaremos una charla. Y Guía.

 

Extraño los atardeceres, las caminatas.

Los viajes, tanto físicos, como imaginados.

Y los vivenciales, en medio de las circunstancias cotidianas.

 

Porque la Vida es aquello que acontece en compañía, de toda persona que amas.

Y también de los animales que tocaron con su ser, tu corazón, y tu alma.

A todos ustedes los extraño.

 

Este día, estas fechas, esta parte de final de cada año, los extraño.

Será quizá la Melancolía de lo vivido, de lo atesorado en lo más profundo de mi mente.

Del corazón.

Los recuerdos.

Las promesas.

Las lágrimas.

Las risas.

Lo compartido.

Los textos, producto de la inspiración, de la interacción humana.

 

Dejé de escribir mucho tiempo.

Necesitaba llorar el Dolor.

Transmutar el Sufrimiento.

Y encontrar una razón para volver.

Sin embargo, extrañarlos fue siempre una constante.

No importa si lo hice en público, o en la Intimidad de lo privado.

Aprovecho estas fechas para expresar estas emociones, no reprimidas, más bien simplemente guardadas.

Celosamente.

Hasta hoy.

Hasta que no pude más.

Hasta que las palabras traspasaron el límite de mi ser, y brotaron en formas e imágenes narradas, en medio del Dolor, del Temor de confirmar lo que antes era `inconfirmable´: que soy vulnerable.

 

Tras un pequeño logro, diminuta Victoria –en medio de estas fechas, que fueron la perfecta excusa– es que vuelvo al papel y al lápiz, para plasmar lo que siento dentro.

 

Que –pase lo que pase, y lo que haya estado pasando– simplemente, los extraño…

 

 

Escucho:

Chicago | Sufjan Stevens